adonis
Las lágrimas del hombre se acumulan y llenan los surcos de la noche
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Árboles que son como las madres: sus hojas caen lentamente... lentamente.
¿Dónde encontraremos una tristeza tan expresiva y serena, como la tristeza de esa materia
delicada, medio móvil, las hojas de los árboles, mientras se esparcen sobre la superficie del suelo?
"Sueño que esta nación se levantará un día y encarnará el verdadero pensamiento cuando confíe en él."
Martin Luther King.
Nació el año 1929, fue asesinado el año 1968.
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Nueva York, después de un cuarto de siglo desde que la visité por primera vez. Todavía
están vacíos los paraísos prometidos y el infierno no se ha saciado; y, ni pensar
que lo haga.
Nueva York.
La corteza es otra piel.
En el espacio un temor con el que las iglesias obligan al llanto y las calles al lamento,
haciéndome creer que el tiempo es cogido por mis manos y que con ellas,estrangulo pájaros
blancos.
Aunque, a quien no se le diga, es necesario que piense que en las palabras sobre Nueva York
no sólo hay pasión por el consumo; sino también otra pasión suya, la pasión
por la productividad.Pues serán hermosas unas palabras, en la medida que comprenda
los secretos de las otras.
Nueva York.
No termina el día ni se detiene una actividad. Se acumulan las lágrimas del hombre
y los surcos de la noche se llenan con ellas.
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No he sido capaz de escribir hasta ahora una palabra en Princeton salvo de la belleza temblorosa
de los dedos de los árboles. Pues no describo mi tristeza por la sequedad de las hojas desprendidas,
sino por su aspecto.
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A punto estoy de creer que todas las tristezas son resultado de aquellos momentos en que los
árboles dormían en el regazo del otoño.
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Una bifurcación, un pavimento negro, eternamente por el recuerdo de Martin Luther King, en lo
que parece un parque muy pequeño, como la palma de la mano casi, delante de una pequeña iglesia
de Princeton. Mi camino diario entre el apartamento en el que vivo y mi despacho en la Universidad,
pasan por allí. El espacio alrededor del lugar se ha vestido, en aquel momento, con una camisa
deshilachada; mientras el día, que casi se duerme en el lecho de la lluvia, es demasiado oscuro
para dejar ver la luz murmurando sobre el asfalto.
Allí se ha esculpido lo que yo traduje: "Sueño que esta nación se levantará un día y encarnará
el verdadero pensamiento cuando confíe en él. Martin Luther King. Nació el año 1929, fue asesinado
el año 1968."
Y yo sé que las flores blancas, rojas, violetas, también las pequeñas, que rodean el asfalto, quieren
pertenecer igualmente al color negro...
Adonis, escritor libanés; al Quds al Arabi, 2004
Traducción de Manuel Jiménez Lucena
© 2008 Manuel Jiménez Lucena